пасясь меж гиацинтов

В ЖЖ не высунуться. Потому что из сада невозможно уйти.

Скажу больше – ай как много теряют христианские страны, где Великим постом ещё рано выходить в поле. И какая это роскошь – каждый день своими руками и своей слегка головокружащейся головой участвовать в бурном состязании жизни и смерти на порученном тебе участке мироздания от забора до забора. Миллионы движимых и недвижимых тварей, напряженно следящих за солнцем, дождичком и фазами луны, жадно хотят самоосуществления. И я, мыслящий тростник, холоднокровно решаю, кому теплый душ и холю корешков, а кому тяпкой по шее и головою в компост. За что? За то, что уже старый, или явно слабый, или заболел, или выродился, или не там вырос, или пал жертвой решительного прореживания, или не принялся на новом месте. Или просто некультурная трава, тут уж воообще без разговоров. Про обрезку и говорить нечего, кого вовремя не обрезали, того в следующем сезоне могут и долой. И, разумеется, из каждого обрезанного прутика смородины могло бы вырасти по три-четыре куста, а из всей сезонной обрези – парк до берега Северного моря. А я их в компост.

Потому что мы живем в падшем мире.

Ключевое слово, конечно, - ЖИВЕМ.